Je me tournai vers le couloir qui débouchait sur la pièce dans laquelle je me tenais. Kal- El, le héros en rouge et bleu, notre protecteur, notre dieu vivant pour certains, de plus en plus nombreux d'ailleurs, immense, massif, puissant, énorme, remplissait quasiment tout mon champ de vision. Je dus prendre du recul pour le voir en entier. Il prenait tellement de place que la lumière du jour semblait se retirer, intimidée, devant lui. Il penchait la tête pour ne pas toucher le plafond de bois ancien. Son costume, troué et rapiécé en plusieurs endroits, était encore plus sombre que la dernière fois, presque noir, et son visage semblait lourd de fatigue, de tristesse et de résignation. Il fit deux pas hésitants dans ma direction, mais me tendit sa main de la taille d'une raquette de tennis dans un geste généreux. L'énergie qui émanait de sa poigne était à la fois sourde, inquiétante et sans limites.

- Félicitations pour ton mariage, Solal. Désolé de ne pas avoir été là, j'avais bien reçu l'invitation, mais une urgence en Asie du sud-est, volcan, tsunami, un peu comme d'habitude, des dizaines de milliers de morts, j'ai fait de mon mieux, enfin bref... tu vois. Euh, tous mes voeux de bonheur donc. Tania est contente ?

- Merci, mon vieux, merci... Oui, Tania est aux anges et moi aussi, la cérémonie était magnifique et la soirée s'est très bien passée, nous avons très très bien mangé, un gastro magnifique près de Genève, certains invités ont raconté d'étranges histoires et nous avons fait le point sur bien des choses, nous avons tenu de drôles de propos, quelques bagarres assez hautes en couleurs, mon père a cassé la gueule à une sorte de type, un certain Jean-Ber, je crois, je ne sais même pas qui l'a invité. J'ai même dansé, tiens, pour une fois. Bref, une soirée très réussie. On ne pouvait pas rêver mieux.

Je le regardai longuement bien en face, droit dans les yeux. Il semblait tellement vide et absent.

- Tu ne pourras pas porter éternellement le poids du monde, malgré toute ta force, tu le sais, non?

- Je sais, je sais, soupira-t-il en tirant nonchalamment une cigarette de son slip rouge, il reste du café ?

Il s'avança sur la véranda qui craqua dangereusement sous son poids, rota, s'assit avec difficultés, gratouilla le chat qui se prélassait au soleil et alluma sa Morland's special de son regard laser.

Il tira lentement une longue bouffée qu'il expira en volutes sinueuses et s'amusa à former de grands S gris qui s'évaporaient rapidement sous le soleil.

De mon côté, j'avais mis la main sur un joli petit humidor en cèdre laqué. Il contenait toute une série de cohiba siglo 1 sagement rangés les uns à côtés des autres. Après les avoir tâtés pour me faire une idée de leur degré d'humidification, j'en choisis un à la cape bien foncée, maduro, et je le fis rouler entre mes doigts. Il était à point et semblait n'attendre que moi. Je rejoignis Kal sur la véranda et je pris place à ses côtés. Son corps dégageait une chaleur si intense que je dus m'écarter un peu de lui pour ne pas me mettre à transpirer à son contact. Un coupe-cigare en acier au format d'une carte de crédit bondit soudain d'une des poches de mon costume. Je tranchai la vitole au milieu de sa convexité fianle, pour concentrer un peu les arômes, puis, après une brève hésitation, j'appliquai la tête de mon cigare sur l'épaule du super-héros qui déprimait à mes côtés. Il grésilla assez vite avec un entrain qui faisait plaisir à entendre. L'ambiance reprenait.

- Ben, faut pas te gêner mon gars, laissa tomber le héros d'un ton morne.

- Non, je ne vois pas de raison de me gêner. Et puis tu vois, même dépressif tu sais te rendre utile.

- Ouais, utile... fit-il en extirpant une autre cigarette de son slip rouge et en la glissant aux côtés de la première, utile, ouais.

C'est alors que, sans prévenir, tandis que cette douce matinée de retrouvailles se déroulait si bien, l'air sembla se tordre devant nous, une sorte de poche sombre et poisseuse s'ouvrit au-dessus du jardin méticuleusement ordonné, comme vomie depuis une autre dimension. Une odeur terriblement fétide, particulièrement immonde, en émergea et souffla d'un coup mon cigare qui commençait à peine à me calotter le palais.

Rester con, c'est ne pas être prêt quand l'ennemi, lui, l'est.

Il se tenait assis sur le bord de la longue véranda de bois qui donnait sur le jardin. Il semblait profondément absorbé par l'agencement des rochers, des buissons taillés, de la nappe de sable  méticuleusement ratissée et de la grappe d'étangs. Il tirait pensivement sur une de ses fameuses cigarettes à bandes dorées que Morland de Grovesnor street confectionne spécialement pour lui depuis bientôt septante ans, un mélange de tabac turc et arménien. Sans un mot, il me tendit son briquet en argent de chez S.-T. Dupont laqué rouge, très couleur locale, et il sortit une cigarette d'un étui en acier frappé qui portait la trace de plusieurs impacts de balle.

- Nous sommes donc au Japon, je présume, fis-je en me servant.

- Tu présumes correctement, mon cher, nous sommes donc au Japon, en effet. Kyoto, Higashiyama, au-dessus de Gion. Voilà le théâtre de tes nouvelles aventures. Alors, heureux ? grinça-t-il avec un rictus désabusé.

- Heureux, eh bien, tant de cynisme si tôt le matin. Laisse moi donc allumer cette cigarette en paix. Heureux, oui, bien sûr. Le Japon, c'est mon pays imaginaire, c'est ma terre de retraite intérieure, mon refuge fantasmé.

- Mmh... dans ce cas... tout est pour le mieux je suppose. Au fait, ta femme vient d'ouvrir un bar, une izakaya, qui commence à avoir un joli succès d'ailleurs, beaucoup de geisha de haut vol, pas mal d'espions, intéressant, ça tourne, ça joue, excellent saké aussi, belle sélection de whisky également, des locaux entre autres, ça devrait te plaire. On pourrait faire un saut ce soir.

- Ma femme, fis-je en toussant à cause de l'âcreté du tabac, ma femme a souvent bien plus de ressources que moi. Sans elle... Je préfère ne pas y penser.

- Elles sont fortes, hein ? J'essaie de réduire ma consommation, à mon âge, je dois commencer à me surveiller, en tout cas, c'est ce qu'on m'a dit, alors je suis descendu à 40 par jour, mais c'est dur, c'est dur. D'autant plus que Kal s'y est mis, alors tu vois...

- Ah bon, Big Blue, je le voyais plutôt taï-chi, yoga et petites graines, non ?

- Loin de là, il ne va pas bien, tu sais, une sorte de cancer, il commence à lâcher prise...  Il est suivi par les docteurs D et N, tu sais, les joueurs de tennis, enfin bref. Moi aussi d'ailleurs, je ne sais plus vraiment ce qui me fait encore tenir debout et aller de l'avant... Ce n'est plus très clair dans ma tête, j'ai maintenant plus ou moins 90 ans, il me semble en tout cas, ça dépend des sources, alors tu vois, je fatigue, je cale...

Nous fumâmes en silence quelques minutes, tirant de profondes bouffées sur nos cigarettes. Le soleil nous chauffait doucement le visage, Tania chantonnait dans la maison, et malgré ce que nous venions d'évoquer, une certaine quiétude nous enveloppait. Nous étions bien. Il jeta soudain son mégot dans un des étangs où une énorme carpe jaune et orange le goba aussitôt.

- Bref, fit-il en ouvrant son étui, bref, je ne suis pas encore mort. Parlons plutôt de toi, le jeune marié, tiens, ta femme ! Elle a non seulement lancé un bar, mais elle a aussi ouvert un temple, figure-toi, une sorte de croisement, de mélange, de rencontre, assez hasardeuse, si tu veux mon avis, enfin, moi et la religion, une fusion donc entre le bouddhisme et le judaïsme. En tout cas, ça ramène pas mal de yens.

- Comme je le disais, ma femme est pleine de ressources, voire de pouvoirs que je suis loin posséder. Il va falloir que j'y travaille. Bon, ce café ?

- On y va, on y va.

Il jeta sa cigarette à peine fumée d'une pichenaude distraite dans la nappe de sable qui nous faisait face. Un air de tristesse flottait sur son visage dur et calme, barré par cette fameuse cicatrice sur la joue droite. Derrière son regard lourd, je devinais la fantasque Teresa di Vicenzo, si brièvement son épouse. Mon mariage lui rappelait sans doute tout ce à coté de quoi il était passé. Trop d'aventures, trop de désir de liberté. Il avait pourtant volontiers accepté d'être mon témoin, c'était même lui qui s'était occupé des alliances, du platine de la plus grande pureté.

Comment recommencer après une si longue absence, après un si long silence. Tant de choses ont changé. Au début, il y a  sans doute eu cet espèce d'étrange miaulement qui n'en finissait plus. Et puis, il a bien fallu que je me mette à sentir le poids de mon corps à nouveau. J'étais alllongé sur une surface dure qui dégageait une odeur légère, fraîche et naturelle, comme de la paille. Sur mon visage, je sentais la chaleur d'un soleil matinal, l'air qui m'entourait était pourtant froid. Peu à peu, des sensations montaient le long de mes membres, sous ma peau, comme un courant, des petites particules picotaient, puis affluèrent en direction de mes chakras.

Je n'ouvris pas les yeux tout de suite, je me suis palpé, lentement, avec circonspection, comme si j'avançais en terrain miné. Assez vite, je me rendis compte que pour une fois, je n'étais pas gravement blessé, aucune main ne semblait me manquer, je n'avais pas chié dans mon froc et il me semblait même être correctement, voire élegamment vêtu, mes doigts passaient en effet avec plaisir le long d'un tissu de grande qualité, souple et soyeux, glissant, chatoyant, pétillant comme une soirée au champagne avec Tania. Un sourire se dessina tranquillement sur mes lèvres encore closes.

Pourtant, les images brusques et floues de notre étonnante escapade vénitienne se superposaient  dans ma mémoire, heurtées : une très belle soirée arrosée par  une excellente bouteille de Mission Haut-Brion 89, une bombe à la cible incertaine, des gardes trop zélés et des chiens agressifs, une cavalcade folle le long d'une fondamenta vénitienne, une balle dans la tête, mais oui, la mienne, une splendide paire de richelieu Anthony Delos vues de tout près, allongé sur le ventre contre les pavés froids, la nuit... Corto, Solal, moi ?

Gardant les yeux fermés, je me mis à me tâter le visage, je parvins rapidement à une balafre qui tranchait ma joue gauche, une nouveauté. Ensuite, mes doigts, avec précaution, arrivèrent à petits sur la nuque, inspectant ma peau millimètre par millimètres, lentement, avec une certaine crainte, il faut bien le reconnaître. Je sentis assez vite une espèce de cicatrice ronde, dure et épaisse, étrangement creuse, je pouvais presque enfiler mon doigt tout entier dans le trou.

Bref, une fois de plus, je n'étais pas vraiment indemne, je revenais à moi je ne sais où, fort bien mis, certes, mais garni d'un nouvel orifice et d'une assez jolie coupure au visage. Je retirai mon doigt, il était légèrement mouillé et gluant. Posant une paume à plat sur mon front, je me rendis compte qu'il dégageait une certaine chaleur qui semblait pulser au rythme de mon coeur.

Quelque part, je distinguais un paysage calme et immense : un lac de montagne ensoleillé, bordé de forêts denses et anciennes. Parfois, une gigantesque carpe fendait doucement la surface de l'eau.

Me ramenant à mon corps et sa réalité, le miaulement se fit alors entendre à nouveau, insistant, rauque et une truffe humide se posa sur ma joue droite, puis une langue râpeuse et déterminée entreprit d'en effectuer une toilette rigoureuse et précise.

Alors que je me décidais à ouvrir les yeux et à me lever, une puissante odeur de café, sans doute préparé à la turque, vint me donner l'énergie qui me manquait encore.

- Alors, tu traînes... ? Viens donc me goûter ce café, dépêche-toi, il vient directement d'Istanbul par DHL, un petit cadeau d'un des nombreux fils de Kerim Bey, allons, debout, will you ?

- Bon, vous êtes prêts ? Chacun sait ce qu'il doit faire, où il doit aller, qui il doit neutraliser ou il faut qu'on récapitule une dernière fois, pour être sûr ? Il faut qu'on fasse ça sérieusement, OK ? Pas de bavures, pas d'approximations. Je compte sur vous pour que nous soyons sur la même longueur d'ondes, est-ce bien clair ?

Corto et moi échangeâmes un regard appuyé qui en disait long sur ce que nous pensions de toute cette funeste histoire, d'autant plus que Solal donnait ses ordres à voix si haute que le vigile extérieur du McDonald's était visiblement déjà sur ses gardes et dardait un oeil soupçonneux dans notre direction. Toute cette affaire s'annonçait mal, très mal, nous aurions dû nous en rendre compte tout de suite et décamper pendant qu'il était encore temps. Peut-être qu'en définitive certaines choses sont écrites et que le livre est mal classé, pas à sa place ou hors d'atteinte, quelque chose dans ce genre...

Corto s'assit silencieusement contre le mur au coin duquel nous étions plus ou moins cachés (et par plus ou moins, j'entends bien plutôt moins que plus, mais ça, c'était aussi à prévoir), repoussa sa casquette de marin d'un geste nonchalant, et néanmoins étudié, et but, avec une élégance remarquable étant donné la situation et tout ce que nous avions consommé auparavant, une énième gorgée de Mission Haut-Brion 89. Je tiens d'ailleurs à préciser que manipuler avec grâce une bouteille de trois litres n'est pas donné à tout le monde, non, loin de là. Boire une bière en fin de soirée après quelques verres sans en mettre à côté et saloper abondamment une chemise fraîchement amidonnée constitue déjà une épreuve relativement risquée pour la plupart d'entre nous, hélas.

- Écoute, Solal, tu es sûr de toi, tu veux aller au bout de cette histoire ? Tu sais, personne, mais vraiment personne ne t'en tiendra rigueur si tu laisses tomber. Tiens, d'ailleurs, moi-même, je me sens soudain un petit coup de pompe, comme un coup de fatigue, tu vois. J'irais bien me requinquer dans un bar, boire un whisky ou deux pour calmer le jeu, réfléchir tranquillement à tout ça. Franchement, un petit saut au Harry's bar ne te tente pas, non ?

- Écoute moi, répondit-il d'un ton calme teinté d'une touche d'exaspération, écoute moi bien, je vais être très clair. Il y a un temps pour tout, un temps pour planifier et s'organiser et un temps pour agir et ce moment-la est arrivé, c'est maintenant, ce soir, dans quelques minutes à peine, tu vois ce que je veux dire, hein, tu vois ce que je veux dire ?

Il plongeait ses yeux gris pailletés d'or dans les miens, tout en tapotant d'une main à la fois distraite et déterminée sur le gros tonnelet de fer que nous avions traîné tant bien que mal jusqu'ici.

- Ce que je veux dire, reprit-il sans me quitter des yeux, ce que je veux dire, c'est que nous avons désormais assez parlé, tout est clair et après la destruction de ce maudit McDonald's qui défigure ma ville d'élection, nous irons boire où tu veux, au Harry's bar si ça te chante et fais-moi confiance, ça sera ma tournée, tu peux y compter ! Mais je dis bien après...

Il me frappa amicalement l'épaule, puis, d'un geste décidé et précis, il rectifia sa pochette qu'il aimait porter froissée, celle-ci était bleu clair à motifs gris perle, et se tourna résolument en direction de son objectif.

Pendant ce temps, les vigiles s'étaient regroupés. Ils étaient désormais quatre à nous dévisager bien campés sur leurs jambes écartées, les mains posées sur leurs épais ceinturons de cuir noir.

De toute évidence, nous faisions de bien piètres révolutionnaires et j'avais bien peur d'être le seul à m'en rendre compte.

Quand j'y repense, même si le moment n'est pas forcément le mieux choisi, je suis en train de courir pour ma vie après tout, quand j'y repense, il m'est assez difficile de dire avec précision quand toute cette affaire a basculé, quand tout nous a échappé définitivement.

Sentant que tout ne serait pas aussi facile qu'il le prévoyait, mais voulant ne nous laisser aucune échappatoire, Solal avait tenu à allumer sa bombe là où nous étions (plus ou moins, voir plus haut) cachés et à ne traverser la place qu'ensuite, avec notre engin de mort armé, prêt à exploser. Il pensait, assez naïvement, il faut bien le reconnaître, que la vision de cette mèche allumée effrayerait les gardes et nous laisserait place nette pour agir.

Il se trompait.

Nous n'avions pas fait trois pas que les vigiles réagissaient  avec une vivacité qui faisait honneur à leur entraînement : ils se lancèrent dans toute une série de roulés-boulés rapides qui leur permirent de se déployer en éventail. Du grand art. En arrière-plan, des chiens hurlèrent à la mort, une sirène se déclencha, stridente et une deuxième escouade se pointa au petit trot, en rangs bien serrés. Tout cela était impeccable, fort bien exécuté et n'augurait rien de bon pour nous.

Partant, suite à un instant de confusion bien compréhensible de notre part, la bombe  se retrouva en train de rouler sur la place, passant tranquillement devant la vitrine du McDonald's et ses tables empilées pour se diriger tout droit vers l'Eglise de la Miséricorde Incompréhensible, un étrange édifice dont les styles architecturaux traversaient les âges et l'histoire de l'art en mêlant les courants d'une façon plus ou moins heureuse (voir plus haut pour cette histoire de plus ou moins). Les Vénitiens l'appelaient familièrement l'église des enfants sacrifiés ou la chapelle des anges en pleurs.

D'un seul coup, plus personne ne bougea. Vigiles, chiens et révolutionnaires, nous suivions tous des yeux la course de cette bombe dont le destin allait s'avérer en définitive plus iconoclaste qu'altermondialiste.

Avec un tintement presque joyeux, le tonnelet de fer s'arrêta contre les marches qui menaient sur le parvis de l'église.

Alors, avec une belle uniformité, comme si nous appartenions, l'espace d'un instant, à la même équipe, comme si nous partagions des objectifs communs et que nous jouions soudain dans le même camp, nous nous jetâmes tous au sol alors que la façade du vieux bâtiment volait en éclats dans la nuit vénitienne, encore un peu fraîche, il fallait bien le reconnaître, mais c'était  toujours de saison.

Il est impossible d'en jurer, je n'en mettrais pas ma main au feu, non, mais il me sembla toutefois très clairement qu'au beau milieu de ce bouquet de pierres et de marbres, un cri horrible, étrange, sépulcral jaillit avec force et violence tandis qu'une immense forme blanchâtre faite de milliers de petits visages apeurés et trahis bondissait vers le ciel pour s'y dissoudre.

Un long moment de calme s'ensuivit, nous nous sentions tous soulagés d'un poids dont nous n'avions peut-être pas conscience jusqu'alors, comme si quelque chose d'à la fois lourd et nauséabond s'était enfin évanoui. Nous brossions nos pantalons à petits coups, les chiens se léchaient les pattes et les gardes vérifiaient, le sourcil froncé, le fonctionnement de leur arme de service.

Inutile de préciser que nous mîmes ce court répit à profit pour prendre un peu d'avance, avec, hélas, le succès que l'on sait...

Rester con, c'est aussi alourdir sa dette envers des forces qu'on ne comprend pas, dont on ne saisit pas entièrement toutes les ramifications ni, au fond, la véritable nature.

Solal et Corto Maltese couraient le plus vite possible dans les petites rues de Venise. Autant dire tout de suite que le plus vite possible, après tout ce qu'ils avaient bu et fumé n'était pas bien rapide, loin de là. Mais ils avançaient, c'était déjà ça et vu ce qu'ils avaient aux trousses, avancer, au plus loin, pour tenter de se mettre en sécurité, hors d'atteinte, ce n'était pas chose aisée, mais c'était clairement dans leur plus strict intérêt, du moins à mon avis et dans le mien, ce qui était aussi mon avis.

Moi, je n'avais rien bu, je n'avais rien fumé. Bien sûr, ça les avait fait marrer au début, ils rigolaient doucement autour de leurs verres pleins et du plateau de  fromages de la région et puis Solal, pendant un moment, n'avait pas arrêté de me demander si j'allais bien, si me sentais normal, parce que franchement, cette lubie de se la jouer sobre et tout le tremblement, ça lui semblait louche et plutôt déplacé.

Il était l'heure de faire la fête et je devais le comprendre clairement. Les choses avaient désormais bien avancé, on pouvait se laisser aller et puis lui et Corto avaient de grands projets révolutionnaires pour ce soir, de quoi bien s'amuser et franchement, se coltiner un gars silencieux et sérieux comme un moine ou quelque chose d'approchant, ça n'avait rien de réjouissant, et inutile de se faire la moindre illusion, c'était bien de moi qu'on parlait.

J'avais tenu bon, je savais ce que je me voulais et surtout, je savais ce que je ne voulais pas. Corto, lui n'avait pas insisté, il se contentait de sourire et de hocher la tête d'un air entendu comme depuis le début de cette histoire. Pour l'instant, il se contentait d'un rôle d'arrière-plan.

Quoiqu'il en soit, là, plus personne ne souriait, non, on courait comme des dératés, avec les gars de la milice privée de McDonald's à nos trousses, et quand je parle de milice privée, je ne parle pas de deux ou trois flics ratés ventripotents et fatigués, non, je parle d'une petite escouade de types triés sur le volet et entraînés au niveau des soldats d'élite des forces spéciales américaines ou israéliennes, au minimum, équipés du dernier cri en matière d'armes de guerre (Glock 17, Jéricho 941 F et Sig P226, tous ayant au bas mot une capacité de quinze balles dans le chargeur) et secondés par une meute d'énormes bergers allemands visiblement croisés avec une race du type molosse, genre mâtins de Naples.

Bref, une petite armée était sur nos talons et en voulait personnellement à notre peau, voilà ce qui arrivait quand on s'attaquait sans trop réfléchir à un symbole respecté de la mondialisation (31 600 restaurants franchisés dans le monde, plus de 21 milliards de dollars de chiffres d'affaire et près d'un demi-million d'employés). Ils étaient sur le point de nous rejoindre, ça ne devait plus tarder maintenant. De toute façon, depuis le début, malgré l'effet de surprise (en fait plus ou moins gâché par les hurlements avinés de Solal), nous ne faisions pas le poids, cette mascarade de poursuite en devenait presque inutile. Elle aurait été presque cocasse si nous n'avions pas l'étrange impression que quelque part nos vies étaient sans doute en jeu.

Nous déboulions sur la petite place qui faisait face à l'église Madonna dell'Orto, tout en haut du quartier de Cannaregio, juste après le campo dei Mori et nous allions nous jeter  désespérément dans la fondamenta qui plongeait vers la Sacca della Misericordia (un petit port), quand nous entendîmes très distinctement le son de pistolets qu'on charge d'un  geste précis et mille fois répété, c'était comme si on voyait soudain par une sorte d'artifice cubiste les balles remonter comme au ralenti dans leurs petites chambres d'acier ou de matériau composite. Puis l'aboiement bref d'un chef trancha la douceur de la nuit (il faisait bon pour la saison) et le sifflement caractéristique du métal dans l'air se rapprocha de nous à une vitesse grandissante, inexorable. Ces connards nous tiraient dessus !

Il était très clair que le déroulement de la soirée nous avait franchement échappé au moment où Solal avait commencé à fabriquer la bombe qui, sans mauvais jeu de mots, avait mis le feu aux poudres. Il braillait des lieux communs ineptes sur les dangers de la société de consommation et sur les aspects immoraux de la mondialisation tout en réunissant le matériel dont il avait besoin.

Il faut dire que l'Ancien nous avait confié les clés de sa garçonnière du quartier de l'Arsenal et qu'on y trouvait un peu de tout, du cheval blanc 82, un saint-émilion particulièrement fabuleux dont il disposait en doubles-magnums au désherbant industriel en passant par de gros clous de cercueil rouillés.

Corto et moi, allongés dans de profonds canapés, nous dégustions tranquillement le divin nectar, goût de cuir et de cassis, très long en bouche,  alors que Solal remplissait un gros tonnelet d'un mélange fait d'un herbicide particulièrement agressif, de sucre (en gros, cinquante-cinquante) et des clous susmentionnés. Il semblait en très grande forme, cette entrevue avec son fils et la séance de legos qui avaient suivi l'avaient requinqué, il semblait très clairement au top et, selon ses dires, il tenait désormais à montrer l'exemple, il fallait que les choses se sachent, il ne se laisserait plus faire.

Alors que Corto, presque par inadvertance, mettait la main sur un jéroboam de Mission Haut-Brion 89, je me rendis compte que Solal était toujours animé par ce terrible besoin de vengeance qui lui rongeait les entrailles et que rien ne semblait pouvoir apaiser. Un besoin d'action incontrôlable et désordonné le traversait littéralement et lui menait la vie dure. En ce moment précis, cette fameuse bombe et son stupide projet de faire sauter le McDonald's de Venise était simplement toute sa vie et ni les meilleurs conseils, ni les meilleurs vins et ni l'amour merveilleux de Tania ne pourraient y faire quoi que ce soit, hélas.

Il était décidément plus que temps qu'il retourne chez son psychanalyste, les vacances avaient assez duré !

Rester con, c'est construire soi-même des bombes qui n'exploseront pas au bon endroit.