Soudain, Solal touillait inlassablement son café, tournant la petite cuillère en argent dans le breuvage noir comme la nuit, inexorablement, avec une précaution et une précision méticuleuses. Un petit tourbillon se formait au coeur de la tasse et peu à peu le regard de Solal, à présent comme réfugié derrière ses yeux, ou tombé ailleurs, dans une sorte de dimension alternative, inaccessible, se focalisait, absorbé, hypnotisé, avalé par cette spirale liquide qui l'entraînait très loin du Caffe Florian et de l'agitation que son étrange et discutable altercation avec Saint Marc, autrefois patron et protecteur de Venise, avait provoqué. Il n'entendait plus les bruits de la salle ni les touristes qui vociféraient ou les garçons qui s'interpellaient, il ne sentait plus la main amicale et fictive de Corto Maltese sur son épaule encore meurtrie par les coups qu'il avait reçus.

Ecroulé à l'intérieur de lui-même, enlacé par le mouvement infini de la petite cuillère en argent, il errait, comme jeté dans une spirale inéluctable, et soudain et depuis longtemps et depuis quelques instants à peine, il était maintenant, étonné et désorienté, dans une plaine immense jalonnée irrégulièrement de couloirs couverts de lourdes voûtes de pièces sans murs mais au parquet prestigieux et de mares poisseuses et profondes qui étaient autant d'Atlantides disparues et redécouvertes à jamais.

Tout au fond, quelque part au coeur secret de cette plaine qui recelait dans son saint des saints un vieux volcan au cratère devenu lac poissonneux depuis peu, d'énormes carpes y frayaient en  toute quiétude, gisait une sorte de déité, ancienne et terrifiante, angoissante et hallucinante, source de peur, de violence incontrôlable et de colère noire :